[nick]Koltira Shadowweaver[/nick][status]о, мое летнее дитя[/status][icon]https://images2.imgbox.com/e4/8b/mzaOhxNV_o.jpg[/icon][sign]кто обернуться заживо посмеет,
незрячим ступит под зеленый свод;
кто белого шиповника белее –
пусть встанет и цветет! ©[/sign]

сквозь резную листву льется золотой солнечный свет, щекочет нос, заставляет жмуриться и недовольно фыркать. но зато среди трепещущих теней, дрожащих пятен, темных и светлых, никто (хорошо, почти никто) не разглядит того, кто хочет получше спрятаться. Кольтира снова фыркает - на этот раз радостно - и прижимается спиной к теплому дереву. остается самое простое - или самое сложное? особенно когда вокруг звенит такая тишина, и над кронами деревьев лениво плывет ясный полдень -  не задремать, глядя на дорогу, и не пропустить все на свете. будет обидно. никто, конечно, и не заметит - но сам-то он будет это знать!

глаза сами собой начинают слипаться, и он встряхивает головой, пытаясь прогнать предательскую дрему, и, не удержавшись, зевает. и думает: как же это утомительно - просто ждать.

а еще думает - не в первый раз - что спор был дурацкий. впрочем, каким еще он мог быть, если начался с болтовни о том, о чем обычно шепчутся дети после вечерней зари? старые развалины, древние проклятия, злобные духи - не хватало еще призрачного тролльского вождя, который ворует непослушных детей и утаскивает их в катакомбы под руинами. и, само собой, ест, а из костей скручивает колдовские амулеты. но до вождя в этот раз не дошли - остановились на злобных духах, которые - конечно! - живут на дне старого заросшего озера и - конечно! - в самые темные ночи выбираются на берег и...

само собой, он сказал, что это бред, а дальше - слово за слово - он и обнаружил, что уже поспорил: проведет на том самом берегу того самого озера ночь новолуния. до самого рассвета. и убедится, что никого, кроме лягушек, там нет и быть не может. а, и еще условием было - не разводить костер. ни простой, ни магический.

просто?

да проще некуда.

и все это было ужасно весело - по крайней мере, до тех пор, пока Фальтора не поднял голову и не сказал: “а я думаю, что если их там нет - то и смотреть там не на что. а если они там есть - так зачем их беспокоить?” а потом, само собой, уткнулся обратно в книгу. зануда. так или иначе - а ночь на берегу озера уже приветливо маячила впереди. правда, Кольтира почти сразу подумал, что неплохо было б найти того, кто б подтвердил его бесспорный выигрыш - и, если говорить честно, того, с кем будет не скучно ждать того, что не существует.

вот поэтому он сейчас и сидит, устроившись поудобнее на ветке, что перекидывается почти-что-аркой над тропинкой, и еле удерживается от того, чтоб не болтать ногами. не стоит выдавать себя раньше времени. он прислушивается к шуму леса, настороженно шевеля острыми ушами, и тихий ветер доносит до него отголосок шагов. тот, кто идет, не скрывается - да и от кого тут прятаться, здесь, в двух шагах от Анклава Странников? и он улыбается, подставляя лицо солнечному золоту.

жаль, что сейчас не поспорить - кто кого первым заметит…

он замирает, почти не дыша, сливаясь с мельтешением света и тени, и ждет - вот, еще немного, и под легкими ногами, что почти не касаются земли, тропинка вильнет вбок, и кусты чуть качнут витыми веточками, будто расступятся, и…

и ему отчаянно хочется сделать какую-нибудь глупость - хотя бы свеситься с ветки вниз головой - но что-то мешает. наверное, остатки благоразумия. или… а, неважно. он дожидается, когда девушка, волосы которой горят настоящим живым огнем, подойдет поближе - не видит? или притворяется? интересно... - и тогда лениво тянется, позволяя - теперь-то уж точно - себя заметить. он смеется - и спрыгивает с ветки, и склоняется в затейливом поклоне, больше подходящем для королевского двора, а не для лесной тропинки. а потом фыркает - и говорит:

- здравствуй, Винна. а у меня к тебе дело. ты веришь в призраков? это важно. очень важно.

[nick]Koltira Shadowweaver[/nick][status]о, мое летнее дитя[/status][icon]https://images2.imgbox.com/e4/8b/mzaOhxNV_o.jpg[/icon][sign]кто обернуться заживо посмеет,
незрячим ступит под зеленый свод;
кто белого шиповника белее –
пусть встанет и цветет! ©[/sign]

ох, ну нет. ну нет же!

если Винна всерьез верит в эти глупости - все будет сложнее, чем предполагалось на первый взгляд. она тоже может счесть, что не нужно понапрасну беспокоить тех, кто существует на самом деле. или она может испугаться. или решить, что главное - осторожность. ну, вдруг? или еще что-нибудь - и тогда… тогда будет скучно. он думает было махнуть рукой и отшутиться - мол, ничего особенного, я просто так спросил, да и вообще свести все к проверке бдительности. “а если бы это был тролль? стала бы ты ему завтраком!” нет, конечно, откуда бы троллю взяться здесь - к тому же троллю, которого так просто не заметишь. но все-таки!

вот и все.

но тут же он думает - а что это меняет? может быть, так будет лучше. взаправду существует? да и хорошо. спор уже не кажется таким дурацким - что ж дурацкого в том, чтоб доказать собственную смелость перед лицом того, во что кто-то может всерьез верить? нет, конечно, всегда можно начать про “не стоит их беспокоить” - но кто ж собирается? так, со стороны посмотреть. никакого вреда - никому.

ветер лениво шевелит кружево золотой листвы у них над головами, и солнечные искры снова слепят глаза, и он думает - а, ладно, нашел над чем голову ломать. скажет: “ну и глупости, будто заняться мне больше нечем” - значит, скажет. а согласится - отлично. кто что теряет, в конце-то концов?

- а, нет, - Кольтира лениво машет рукой, - каким призракам в здравом уме я понадоблюсь? не знаю, правда, как у них со здравым умом, но должен же какой-то быть. я бы на их месте со мной не связывался. это хорошо, что веришь. понимаешь, мы тут поспорили...

он встряхивает головой и продолжает:

- я уверен, что смогу провести целую ночь новолуния на том самом берегу озера. без огня - и простого, и магического. и я подумал, что, само собой, справлюсь - а подтвердить будет некому. не призраков же о том просить. так что необходимо лицо незаинтересованное - и безусловно живое. ты со мной? если не боишься, конечно...

[nick]Koltira Shadowweaver[/nick][status]о, мое летнее дитя[/status][icon]https://images2.imgbox.com/e4/8b/mzaOhxNV_o.jpg[/icon][sign]кто обернуться заживо посмеет,
незрячим ступит под зеленый свод;
кто белого шиповника белее –
пусть встанет и цветет! ©[/sign]

Винна соглашается слишком быстро, не задумываясь - и это хорошо. очень хорошо. если начать думать - станет понятно, какая дурацкая это все затея, и насколько не стоит в ней участвовать. только время терять, да ведь? по крайней мере, так решили бы многие - и отмахнулись бы от этой затеи. потому что - и в том Винна совершенно права - за долгую темную ночь, когда нельзя разжигать огонь, можно умереть от скуки. какая нелепая смерть. весь Анклав смеяться будет. впрочем, если он откажется (или проиграет спор) - тоже будут хихикать, и едва ли не обиднее.

- нет уж, мы так не договаривались! - Кольтира прикрывает голову руками, сперва пытаясь делать серьезное-серьезное лицо, но не выдерживает и смеется. - трогать хвост нельзя никогда. он ценный. и я вообще-то не шучу...

впрочем, в это поверить даже сложнее, чем в призраков. он запоздало понимает, что его предложение легко принять за дурацкий розыгрыш. неудивительно - при его-то репутации. даже самые близкие толком не знают, когда он шутит, а когда говорит серьезно. впрочем, серьезно он говорит так редко, что этим, как говорит Фальтора, “можно пренебречь”. но сейчас-то он не шутит! разве можно шутить насчет спора?

- нет, правда, не шучу, - продолжает он. - это же спор! как можно.

он не уточняет, что поспорили они, как обычно, на желание, и что проигрывать ему не стоит - потому что уж тогда-то ему отомстят за эти самые бесконечные шутки. не хочется, совсем не хочется.

- но если ты тоже не шутишь, то встречаемся на том самом берегу на закате, - и он снова делает серьезное лицо, будто бы они собираются провести ночь не в двух шагах (ну, хорошо, совсем не в двух, но все же!) от Анклава, а в тролльской подземной гробнице. - под большой ивой. хм, думаю, мы найдем там что-то, кроме призраков. речь, конечно, шла про ночь на берегу, но берег-то большой. и... а это еще что?!

он замолкает - и расширившимися глазами смотрит за плечо Винны.

там, конечно, ничего нет, но удержаться он не может.

чему поверит - ему или собственному чутью?

обернется? не обернется?

[nick]Koltira Shadowweaver[/nick][status]о, мое летнее дитя[/status][icon]https://images2.imgbox.com/e4/8b/mzaOhxNV_o.jpg[/icon][sign]кто обернуться заживо посмеет,
незрячим ступит под зеленый свод;
кто белого шиповника белее –
пусть встанет и цветет! ©[/sign]

чем ближе вечер - тем больше он ощущает странное беспокойство. не с чего, не из-за чего - и все равно кажется, будто под сердце воткнулся острый тонкий шип и тянет, тянет. и не больно, не страшно - просто бессмысленно-тревожно. глупо, конечно. он смеется сам над собой - чего бояться там, у озера, о чем тревожиться? разве это первый раз, когда ему приходится проводить ночь под открытым небом? конечно, нет. в лесу, на холме, на берегу моря, в низине возле древних тролльских гробниц… что там какое-то тихое озеро!

да ничего не случится.

и Кольтира старается думать о более интересных вещах - вот, кстати, о том, что бы прихватить с собой. впереди целая ночь - от заката и до рассвета - это же от скуки умереть можно. может быть, на то и был расчет, фыркает он про себя. у него, конечно, есть искушение обойти условие спора и придумать, как устроить хоть какой-то источник света, да хоть прозрачную сферу со светлячками - вот и не обычный огонь, и не магический, они и так тут живут, кто ж запретит просто собрать их в одном месте? но это, во-первых, не очень-то честно, а во-вторых, все-таки скучновато. при свете-то каждый может… так что эти мысли он отбрасывает - кажется, с ними уходит и тревога.

кажется.

зато многого в условиях спора не было - и это отлично. вот, солнечного вина, что пахнет дурманящим золотом вечного лета (а что, бывает другое? лето разве кончается, а не переходит в другое лето?), например, не было. и спелых красных яблок из той корзины, что еще вчера передала матушка, не было тоже. и сыра, и копченого мяса. Кольтира смеется про себя - если б кто-то заметил, что бы сказал? “очередная девица”, вот что. ох, как начали бы болтать. недели две, наверное, не умолкали бы, пока не переключились бы на что-то еще. и кому бы было какое дело, что Винна - еще ребенок, и если и можно будет говорить об “очередной девице”, то лет через сто, а лучше двести?

он перекидывает сумку через плечо и улыбается. у него есть одна мысль - есть неподалеку одна поляна, в это время усыпанная звездоцветами от края до края…

на том самом берегу он появляется, когда солнце уже почти скрывается за золотыми кронами деревьев, но еще дарит теплый мягкий свет, и золотая дымка плывет над озером. старая ива купает длинные ветви в воде, волны плещутся, набегая на песчаный берег, лес шумит тихо, ровно и спокойно, а Винна, прижавшаяся к нагретой за день древесной коре, кажется, дремлет. или слушает лес. или думает о чем-то своем. и он ныряет под ветви, как под занавеси, и интересуется:

- я не опоздал?

и, хитро улыбнувшись, надевает Винне на голову пышный венок из белых мерцающих звездоцветов.

- вот, а это тебе. давно ты тут? никого подозрительного не видела? ну, кроме меня! троллей, призраков, принца Каэльтаса на белом дракондоре? нет?

[nick]Koltira Shadowweaver[/nick][status]о, мое летнее дитя[/status][icon]https://images2.imgbox.com/e4/8b/mzaOhxNV_o.jpg[/icon][sign]кто обернуться заживо посмеет,
незрячим ступит под зеленый свод;
кто белого шиповника белее –
пусть встанет и цветет! ©[/sign]

по глади озера рассыпаются золотые искры, тонут в алом мареве - солнце садится. еще немного - и на берег опустятся неплотные, прозрачные, как и всегда в это время года, сумерки, а там и станет совсем темно, и на низком небе начнут все ярче разгораться звезды. он щурится, глядя на противоположный берег озера, тонущий в вечерней дымке. сейчас в Анклаве разжигают чародейские огни, кто-то болтает, кто-то перебирает струны, и их тихий звон смешивается с едва слышным потрескиванием зачарованного пламени, и с мерным шумом волн, со смехом и разговорами, и там-то точно никто не думает ни о каких призраках - а те, хоть и не существуют, все равно не осмелятся приблизиться к живым, и…

а, им с Винной и тут не хуже.

даже лучше.

- прилетал, а ты и отказалась? - Кольтира прижимает ладонь к груди, трагически закатывая глаза. - променяла принца на меня и ночь с призраками? ах, да стою ли я таких жертв…

и фыркает, тут же меняя тон:

- а, да что там. конечно, стою.

но Винна заговаривает об оружии, и он хмурится, глядя на торчащий из земли обломок - тролльская дрянь, вот же, никак от нее не избавиться… - нет, вряд ли спустя столько лет на давно затупившемся, проржавевшем лезвии, остались хотя бы какие-то следы яда, которым тролли - чтоб им навсегда провалиться в самое мифическое Подземье - смазывают свои клинки, и все же, все же… все равно нехорошо. этого еще не хватало… и он было собирается сказать что-то привычно-колючее вроде “под ноги надо смотреть” или “в следующий раз не забудь напороться на клинок поострее, да здравствует естественный отбор”. или что-то еще подобное же - у него в запасе такого много. но он смотрит на Винну и осекается не то что на полуслове - на полувздохе. потому что она продолжает - и говорит о старых костях с такой печалью, будто бы ей и впрямь горько от того, что они лежат непогребенными (да какая, казалось бы, разница - да никакой, а вот же).

он с трудом сдерживает вздох, который легко было б прочесть: “как тебя только родители сюда отпустили”, и откладывает в сторону заплечный мешок, который пока что не успел разобрать до конца. но куда тут спешить… ночь впереди долгая.

- нашла время говорить о смерти, - он фыркает снова, так, будто бы эти разговоры ничего не значат, - рановато как-то. по крайней мере, я на это всей душой надеюсь… а берег надо очистить, да, нечего этой тролльской дряни, сколько бы лет ей ни было, тут делать. вот и совершенно очевидная польза от этого спора…

а потом поднимает глаза и смотрит на Винну неожиданно серьезно. и говорит:

- ты ногу оцарапала. этим? дай взгляну. мало ли что могло остаться на этом обломке... чего-то.

Отредактировано Koltira Deathweaver (2019-12-24 12:49:50)

[nick]Koltira Shadowweaver[/nick][status]о, мое летнее дитя[/status][icon]https://images2.imgbox.com/e4/8b/mzaOhxNV_o.jpg[/icon][sign]кто обернуться заживо посмеет,
незрячим ступит под зеленый свод;
кто белого шиповника белее –
пусть встанет и цветет! ©[/sign]

рана - точнее, царапина, и вправду царапина -  выглядит чистой, и он с облегчением переводит дыхание - хорошо. никакой дряни на этом старом лезвии не оказалось. ну, повезло. вообще-то у него другие планы. не ждать же следующей безлунной ночи, чтоб выиграть спор. к тому времени и спор-то забудется. неинтересно будет. так что - хорошо, что все здоровы, не берутся умирать от древнего тролльского яда и - ну надо же - имеют достаточно сил, чтоб возиться с не менее древними костями. хочется же заниматься бессмысленной ерундой…

- подумаешь. это же тролли, - он закатывает глаза. - они и при жизни-то были существами бесполезными… да что там, исключительно вредными. а уж после смерти… впрочем, если хочется - возись, кто тебе запретит. мне до них дела нет. н7е люблю старые кости. может быть, даже боюсь.

Винна упрямая, но он думает, что не надо поощрять пустое упрямство. в конце концов, камни не такие тяжелые, чтоб она не справилась. а устанет - тогда… сейчас не бросит свое занятие, конечно, как можно, а вот в следующий раз подумает, надо ли ей это. и потому он пожимает плечами и не сдвигается с места. “как течет вода, как горит свеча и как работают другие, - лениво думает он. - свечи не хватает. ничего. и без нее неплохо.” и снова закатывает глаза, когда Винна начинает повторять слова какого-то дикарского обряда. “ну-ну, почти настоящий тролль. скоро клыки отрастут. и юбка из перьев… или что там у них.”

впрочем, вслух он не говорит ничего - попусту обижать девочку не хочется. да и зачем бы - вечер портить? нет уж. слишком тут спокойно и хорошо, слишком тихо плещет озерная вода, и мягко темнеет небо, и… нет, ничего не нужно говорить. сделано - так сделано. лучше всего тех троллей вовсе не поминать. мертвый тролль - хороший тролль.

- когда я отказывался, - фыркает он и перебирается ближе, принимает бутылку из рук Винны. вино на вкус - как солнечный полдень, и согревает - так же. ветер лениво, будто засыпая, шевелит ветви деревьев. нет, о дохлых троллях точно говорить не хочется.

- главное, чтоб никому из наших дорогих друзей в голову не пришло изображать призраков, - он щурится, вглядываясь в еле видный туман, ползущий над гладью озера. - очень на то надеюсь. спор есть спор, ну так в нем не все и участвуют. нужно быть бдительными, чтоб вовремя заметить...

ему хочется договорить: “что-то вроде… а это что такое?” и указать за ее спину, хоть там ничего, конечно же, нет, но он удерживается. такое можно устроить только один раз - и жаль расходовать этот “один раз” просто так.

- вовремя заметить потенциальную угрозу, - заканчивает он, - которая намеревается скрыться в невидимости и завывать. или еще что-то подобное. но мы бдим, верно?