[nick]Koltira Shadowweaver[/nick][status]о, мое летнее дитя[/status][icon]https://images2.imgbox.com/e4/8b/mzaOhxNV_o.jpg[/icon][sign]кто обернуться заживо посмеет,
незрячим ступит под зеленый свод;
кто белого шиповника белее –
пусть встанет и цветет! ©[/sign]
ты и сама знаешь
как поражение дышит в спину
как смерть стоит за плечом
обернись или не оборачивайся, | что там еще? | так заканчивается сила, гремит лавина,
так падают исполины,
так, как в детской считалочке,
идет обратный отсчет. © |
маленькие, горячие - живые - руки касаются его лица, и он благодарно жмурится. раньше - давно - он бы, наверное, смутился. или нет. он плохо помнит - будто и саму память заволокло дымом отсюда и до горизонта. он с удивлением ощущает, что противно тянет ссадина на лбу, и ноет висок. но не смертельно - пока - и хорошо. а вот ответить ему - проклятье, и снова! - нечего.
“сколько продержаться?”
“сколько?”
“вечность.”
“вечность - и еще столько же.”
это плохой ответ - он знает - плохой, лишенный всякого смысла. хотя бы потому, что никакой вечности у них нет. время и так движется слишком быстро - будто горная река прорвала плотину и устремилась вперед с рычанием и грохотом - а когда падут ворота, когда тараны проломят стену (или и то, и другое, что вероятнее), его не останется вовсе.
“если, - упрямо исправляется он. - если падут.”
но как ни выкручивайся, а правильным словом все увереннее становится - “когда”.
щит рухнул - теперь он не просто знает это, теперь он чувствует - будто бы воздух становится ледяным, выстужает до самого сердца. но об этом он не говорит ни слова. просто кивает и выговаривает - хриплым, почти чужим голосом:
- должны. и восстановят. а мы продержимся - до тех пор, пока купол не сомкнется у нас над головами. а потом еще немного. и еще. и если твой бесценный Дар’Кхан все это время не просто так болтал языком, а действительно что-то может, то, солнцем клянусь, я его расцелую. и извинюсь. при всех. за все, что говорил и думал.
он щурится - и вскидывает лук. и всматривается в то, что чернеет, шевелится, суетится под их стенами. живые - если их можно назвать живыми - опасаются, не подходят близко, но порой им все же приходится. новые твари не поднимутся сами - лишь по велению некроманта. он облизывает губы - жар, соль, горечь - и шепчет еле слышно:
- направь мои стрелы, солнце. аnar'alah belore…
“разве не противно тебе, о солнце - это?”
и - уже громче - и собственный голос, набирающий силу, кажется ему отвратительно-резким:
- бейте по живым! цельтесь в некромантов!
если честно, он не уверен, что его слышали - даже те, кто рядом. чем дальше, тем больше становится беспорядка, и в этом гулком бесконечном шуме услышать толком можно разве что самого себя. “бой идет по плану первые пять минут, если повезет”, - кто-то смеется в его голове голосом генерала Сильваны, и он усмехается в ответ - и то правда, генерал, где бы ты ни была. стрелы срываются с тетивы, и не каждая - проклятье! - находит свою цель. но - пусть так. падают и твари, и - реже, но! - те, кто управляет ими. он сам не хочет признаваться себе, что отчаянно всматривается - туда, вниз, - и отчаянно хочет увидеть того, кто…
“тебе дали ответ. так чего же ты хочешь? на что ты надеешься? разве не обещал он - убить тебя? разве он уже не принял решение? разве не...”
а потом он чувствует - резко, внезапно - как сгущается в воздухе магическая дрожь, и видит распахнутый портал. и снова бросает взгляд - вниз, и видит, что черные ряды пришли в движение, но иное, не такое, как раньше. на миг - какой-то бесконечный миг - ему кажется, что сейчас они отхлынут. но нет. они не отступают. перегруппировка перед решающим ударом - вот что это.
эти мысли - быстрые, быстрые, как серебряные рыбы в ручье. он разворачивается, опуская лук - он смотрит на умирающих, и не успевает толком разобрать, что произносят еле дрогнувшие губы. ему кажется, что он прочел имя - но что в нем? он делает шаг - полшага, на самом деле полшага, ему отчего-то кажется, что все так медленно, медленно, как в стоячей воде - опускается на одно колено. стена больше не дрожит - но это временно.
- он… - это еще можно разобрать, но голос стихает, как шелест листвы. и остается лишь гадать, что - он. одержал победу одним взмахом руки? это вряд ли. проиграл? не справился? это вероятнее. рука - алое, черное, белое, слишком белое - поднимается, пытается указать на что-то далекое и падает, бессильная, уже неживая. а что это значит?
а кто знает.
Отредактировано Koltira Deathweaver (2019-10-21 10:20:56)
